Aku menoleh. Istriku berdiri di ambang pintu, dan di balik kakinya, Zio—si bungsu yang genap tiga tahun kemarin—hanya diam menggenggam ujung rok ibunya. Matanya besar, bundar, penuh tanya mengapa ibu terburu-buru masuk menemui ayah.
“Kakak,” ucap istriku. Hanya satu kata, tapi nada suaranya beda. Lembut, tapi ada getar. Lalu ia menyodorkan HP. Layarnya masih menyala, menampilkan durasi percakapan yang terus bertambah.
Kuterima telepon itu. Kurapatkan ke telinga kanan. Tapi mataku—aku tak tahu kenapa—masih mengunci layar komputer. Claude.Ai sedang bekerja menjalankan perintah sebelumnya. Baris-baris kode berlari seperti biasa. Tak ada yang salah di dunia digital. Tapi di dunia nyata, ada sesuatu yang mulai merambat pelan.
“Piye bro,” jawabku. Masih dengan mata di layar. Masih dengan setengah hati yang belum paham.
Lalu kalimat itu datang.
“Ayah, ternyata jadi orang serba bisa itu gak enak, yah.”
Ada tekanan. Ada beban. Bukan sekadar keluhan. Itu seperti orang yang mengangkat batu terlalu lama, lalu akhirnya berbisik pada dirinya sendiri: aku capek.
Seketika, aku alihkan pandangan dari layar komputer. Klik. Aku tutup semua jendela kerja. Ada suara bising dalam kepalaku yang tiba-tiba mereda, digantikan oleh keheningan yang peka. Ini bukan percakapan biasa. Ini adalah momen langka yang tak boleh kulewatkan.
“Kenapa, nak?” Aku sengaja memilih kata nak. Bukan bro, seperti tadi. Aku harus menempatkan diri sebagai ayah. Bukan teman ngobrol, bukan rekan canda. Karena anak laki-lakiku yang jarang sekali membuka hati ini—dia sedang mencoba membukanya. Dan kalau aku salah menyambut, dia akan menutupnya lagi, mungkin untuk selamanya.
Namanya Najmi Rafif Abiyu Laoddang. Putra pertama kami.
Dulu, saat masih kecil, kalau jatuh dari sepeda, ia hanya diam. Lalu berdiri, lalu mengangkat sepedanya sendiri. Sampai lututnya menganga, baru ibunya tahu. Ia hanya akan curhat jika benar-benar tak bisa mengatasinya lagi. Atau setelah curhat ke bundanya, dan bundanya angkat tangan.
Maka saat suaranya terdengar berat di ujung telepon itu, aku tahu ini bukan sekadar lelah.
—
Tapi ada satu masa yang kini terasa seperti takdir. Dari umur 3 tahun hingga tamat SD, Najmi kecil sering ikut aku—ayahnya—bekerja sebagai MC. Di panggung-panggung hajatan, di acara-acara kampung, di gedung pertemuan yang panas lampu sorot. Ia duduk di pojok panggung, memegang botol minumku, kadang tertidur di kursi lipat dengan suara monitor memekakkan telinga. Kadang ikut menjadi operator presentasiku di laptop, mengetik kata kunci yang saya arahkan di google.
Ia melihat ayahnya berdiri di atas panggung, berbicara, mengatur alur acara, membawa ribuan orang larut dalam suasana. Ia tidak pernah bilang kagum. Tapi matanya—matanya yang mengikuti setiap gerakanku dari balik panggung—mereka bicara.
Lalu ia tumbuh. Lalu ia pergi ke Gontor. Lalu tanpa pernah kusadari, semua yang ia lihat dari balik panggung itu kini ia praktikkan di depannya sendiri. Sebagai MC. Sebagai konduktor. Sebagai dalang berbahasa Arab.
Dunia seolah berbisik padaku: Lihat, Ayah. Anakmu meniru langkahmu. Tapi ia memikul beban yang lebih berat dari yang pernah kau pikul.
—
Bayangkan: untuk memindahkan semua peralatan itu saja butuh mobil truk kecil. Dua kali loading.
Dan itu baru CID.
Dia juga pembimbing di Tim Marching Band Gontor. Latihan nonstop, panas-panasan, lapangan berdebu, kaki serempak, napas memburu. Dan aku, aku sebagai ayah yang kadang nonton video latihan mereka, rasanya sudah tidak tega. Tapi dia tak pernah mengeluh.
Hingga telepon itu.
10 Mei. Di acara Drama Arena, pesta santri kelas 5. Dia terlibat persiapan sound system. Tentu saja. Lalu lanjut ke Panggung Gembira, hajatan akbarnya santri kelas 6. ia juga menjadi pengisi acara. Sebagai dalang.
“Haaa… serius, Kak? Bahasa Jawa-mu kan gak fasih. Kok jadi dalang sih?” tanyaku setengah ragu di telepon sebelumnya.
“Pake Bahasa Arab, Yah.” Jawabnya lugas. Seperti itu saja sudah cukup penjelasan.
Aku terdiam. Membayangkan anakku berdiri di balik panggung wayang, dengan kelir dan blencong seadanya, tapi dia berbicara dalam bahasa yang bahkan sebagian orang tua di desa tak mengerti. Tapi itulah dia. Najmi. Tak pernah mengambil jalan yang mudah.
Aku khawatir. Jujur. Sebagai ayah, aku ragu. Bukan karena aku tak percaya padanya. Tapi karena aku tahu persis seperti apa rasanya memanggul banyak tanggung jawab di usia muda. Dan aku tak ingin ia jatuh. Aku tak ingin ia patah dalam diam.
Tapi Najmi tak pernah cerita.
—
Hari puncak itu tiba. Panggung Gembira. Aku duduk di kursi penonton, istri di sampingku, Zio si bungsu di pangkuan. Suasana riuh, lampu panggung menyala. Seremonial pembukaan berlalu.
Lalu MC memanggil nama. “Najmi Rafif.”
Aku kaget. “Mungkin mamanya yang mirip,” gumamku dalam hati. Karena anakku tak pernah bilang akan naik panggung di awal acara. Beberapa detik aku ragu. Antara percaya dan tidak.
Lalu dari samping, suara nyaring meledak. Suara yang hanya dimiliki oleh kakak yang bangga pada kakaknya.
“Ekh… itu kakakku!”
Shakiy. Anak kedua kami. Usia 10 tahun. Bujang kecil yang biasanya memang heboh, tiba-tiba berdiri di kursi, jemarinya menunjuk panggung, matanya berbinar seperti menemukan pahlawannya.
Aku tersadar.
Itu dia. Anakku. Di tengah panggung.
Barisan santri dengan pakaian rapi masuk. Tim paduan suara. Dan Najmi—anak sulungku yang jarang bercerita—tetap di tengah, lalu bergerak ke sisi kanan, mengambil properti, berjalan ke ujung kiri panggung, sedikit ke pojokan.
Di sana, ada panggung kecil. Khusus untuknya.
Dia menjadi konduktor.
Seperti ia berkata tanpa suara: “Ayah, Bunda, Adek lihat. Aku bisa. Tapi jujur… ini berat.”
—
Telepon itu, beberapa pekan sebelumnya, mungkin adalah satu-satunya pintu yang ia buka sedikit. Hanya sedikit. Agar kami tahu bahwa di balik senyum dan keramahannya, ada anak laki-laki yang sedang berjuang.
Dan malam itu, setelah acara usai, setelah Shakiy selesai bercerita dengan penuh semangat pada Zio yang mengangguk-angguk polos, aku memeluk anak sulungku. Lama. Hingga aku bisa merasakan dadanya naik turun, lelah yang masih tersisa.
Aku berbisik di telinganya.
“Nak, menjadi serba bisa—menjadi generalis—itu adalah bakat penting untukmu jadi pengusaha hebat kelak. Ayah percaya itu. Tapi ingat.”
Aku jeda. Ia diam.
“Kita butuh belajar leadership. Karena orang serba bisa yang hebat sekalipun, suatu saat akan jatuh jika semua ia kerjakan sendiri. Leadership adalah kemampuan untuk memimpin para spesialis. Biarkan mereka hebat di bidangnya, sementara kau merancang panggung tempat mereka semua bersinar.”
Ia tidak menjawab. Tapi pelukannya mengerat. Dan itu cukup.
—
Aku menyetir dalam diam di perjalanan pulang. Zio tertidur di pangkuan ibunya, Shakiy menggambar bintang di jendela mobil sambil sesekali berkata, “Ayah, kakak keren banget tadi.”
Dan aku berdoa—mudah-mudahan anakku tahu, bahwa ia tak perlu menjadi hebat setiap saat. Karena di mataku, ia sudah lebih dari cukup.
Hanya saja, ia terlalu baik dalam menyembunyikan lelahnya.
Dan itu, justru yang paling membuatku sedih sebagai ayah. Tapi juga paling membuatku bangga sebagai manusia yang diberi amanat menjaganya.
—
Untuk Najmi, yang diam-diam belajar dari balik panggung ayahnya, lalu kini berdiri di panggungnya sendiri. Hari ini kamu berada di tempat yang tepat anakku, di Gontor. Karena semua sisi adalah pendidikan untukmu.
Untuk Shakiy, yang selalu pertama berteriak “itu kakakku” tanpa ragu.
Untuk Zio, yang masih terlalu kecil untuk mengerti, tapi kelak akan membaca ini dan tersenyum.
Dan untuk semua ayah yang diam-diam menangis bangga di kursi penonton.
.jfif)
.jfif)